Aquellas no volverán

La brisa peinaba los mechones de pelo despejando la mirada. Lentamente se acercó hasta el final de la reja que protegía la entrada. Dudó de nuevo, llevaba meses meditando la decisión, valorando todas las opciones posibles, incluso las casi imposibles. Sabía que cualquiera de ellas contenía un elevado riesgo e inevitablemente daños colaterales. No temía su propio dolor pero le daba pánico el que produjese a los demás, especialmente a los más débiles.

Buscó en su bolso la billetera donde guardaba más recuedos que papel moneda. Escudriñó en cada pestaña hasta encontrar una foto sepia impresa en papel de escritorio, arrugada en las esquinas y de fondo borroso. El cartucho de tinta estaba casi agotado cuando él se la envió por correo, orgulloso de sus dos tesoros. Relataba emocionado cómo nacieron, sus miedos e ilusiones, el susto cuando la pequeña casi se ahoga en la playa donde veranea toda la familia.

Con la yema de los dedos acarició su rostro, piel sobre papel. Besó su mirada, sus labios, su pelo. Abrazó la foto contra su pecho mientras los ojos mojaban el viento. Apoyó en la reja su tembloroso cuerpo refugiando su cara entre los mechones de pelo.

Pasaron minutos, o solo segundos, de tiempo parado en el tiempo.

Guardó la foto en el billetero, frotó las mejillas con el anverso de la mano y giró sobre sus pies para seguir caminando.